Порой скитаюсь путником слепым,
ища давно остывшее кострище.
Вдруг память детства, чуткий следопыт,
толкнёт в плечо, шепнув: «Проснись, дружище».
И я иду охотничьей тропой
в таёжный край, где утро дарит запах
травы с названьем звонким «зверобой»,
где краснокож закат в еловых лапах.
Я постигаю певчих птиц молву,
следы зверей читаю в хмурой чаще.
Я капелькой природы здесь живу,
я часть её, а значит — настоящий.
Легка следов весёлая строка.
За строчкой строчка оживает книжка.
Последним из пропавших могикан
живёт во мне проснувшийся мальчишка.
Разбит бивак у пенистой реки,
текут, бурлят эпохи и народы.
Сквозь дым столетий пляшут огоньки,
и лунная пирога режет воду.
Врастаю в чудо, данное Творцом.
Прошу послать удач, тропы и брода...
И чьё-то улыбается лицо
в бесчисленных веснушках небосвода.