в этом доме нет шкафов, лишь летающие платья
ни соседей, ни углов, ни коробок под кроватью,
ходит солнце по ковру, пылью медленной гадая,
я когда-нибудь умру, или выживу - другая.
здесь не стены, а часы - санитарный, тихий, спасский...
вдоль контрольной полосы раздают прохожим каски,
словно можно уберечь от паденья чьих-то нравов,
не слова - родная речь - от столицы и направо.
на просторах бедных стран с незастенчивой пропиской
вырыт дивный котлован под снаряд артиллерийский,
что когда-то упадёт как тунгусская граната;
жизнь случилась и идёт - от винта и по канату.
он натянут наугад, но с заведомым прицелом
обойти удобный ад в башмачках натёртых мелом,
страх не повод, не совет, не размер бездонной пасти...
я включаю в доме свет и делю его на части.