Лёше (London City Style)
голодные поэты пьют дождь и стирают прошлые записи,
после разлуки обходятся без закуси,
отдают дань осени,
говорят сугубо прописью.
Это такая кухня, когда ничего святого…
когда в сладкой истоме
хочется погрома.
дабы слова имели вес,
вызывали у адресата хотя бы слабый, но живой интерес.
Если возникнет вопрос,
я объясню любой перифраз.
и все излишества, прелюбодеяния –
меня кормят, поят и укладывают не спать,
вынимать занозы из сердца,
обещая больше никому не открывать в свой терем дверцу,
включать солнце и тушить стресс.
Я тебе по пояс. Мне не взлететь,
не допрыгнуть поцеловать
твои шершавые губы, фланелевую нежность.
всю внутренность и внешность.
Я бесперебойно плохая и голодная,
холодная и не согретая. Дорожка номер пять.
меня хотели иметь и трогать,
меня хотели забыть и присвоить,
в мою душу плевали будущие враги.
обо мне не писали ни поэты, ни прозаики…
я разрешала читать свои мысли.
моя боль передержала сроки и прокисла,
растушевала макияж…
заслони меня
от непригодного опыта и лишних слов.
мои согласования дышат в унисон
времени, когда случается <больно>/ <невыносимо>…
Можно я без причины
буду урчать
у тебя на коленях.. ?
ведь в геометрии
линий твоих ладоней – музыка.
и ты гуру моей транскрипции
/непредсказуемыми порциями… /
Так, что мне остаётся громко молчать
в слова, которые ты прочтёшь.
И у меня не окажется места, куда бежать,
когда ты позовёшь /не позовёшь/
Сама попрошу. Это не потому
что время года дурацкое…
просто главное – это ты.
в тени ночи
короче,….всё это….. некстати очень…
/я знаю/
но от этого, Лёш, /чтоб не слушать/,
говорят, есть беруши…
15/02/2010
(21:16)