В глухом лесу, на маленькой опушке,
Жила старушка в старенькой избушке…
По вечерам на лавочке сидела,
И песни, глядя в небо, звёздам пела…
В лесу цветы и травы собирала…
И горя, одинокая, не знала…
А ведь когда-то хороша была как фея,
И пели сладко песни менестрели…
И рыцари за взгляд её сражались…
Сердца в тоске, как льдинки, разбивались…
Никто не смог к душе её пробиться,
С отказом всех заставила смириться…
Красавице никто не люб, не нужен,
Судьбою, видно, милый был не сужен…
В леса ушла, жить в маленькой избушке,
Стоит она в чащобе, на опушке…
И не нашли её, поплакали, забыли…
Никто не вспоминает и поныне…
Молва людская страшные слагает сказки.
И в лес тот если ходят, то с опаской.
Старушку стали называть – Ягою!
Опушку обходить десятою тропою…
Совсем одна, и скоро жизни нить прервётся,
Но боль потери лишь в избушке отзовётся…