Птицей вольною – да в небо синее –
Распахну два свои крыла,
И отправлюсь я в края былинные,
Где бежит-течёт синь-река.
То ли горлицей, то ль быстрой серною,
По лугам заливным спешить,
И высокую, и беспредельную
Даль родимую жадно пить.
Только нету хода в край мой ласковый,
Стражи тёмные вкруг стоят:
Чудь нездешняя, чудь одноглазая –
Напугать спешит и прогнать.
Да и шепчут травы придорожные:
«Ты зачем здесь?! И кто такой?!
Тут ветра-свистуны, ой, безбожные,
По просёлкам чинят разбой!..»
Вот припасть бы мне да к родникам святым,
Отогреться сполна теплом...
Но несётся весть печаль-словам моим:
«Позапродано... всё... давно!»