Когда стихи слетают, как снежинки
На твой рукав, за воротник, у ног
Порхают радостно, взгляни
На то окно, поэт там вырезает
Их из бумаги белой, из судьбы,
Обмакивает в чёрный водосток
Чернильной жути, он не понимает,
Что сам возник, как продолженье строк.
Он просто вырезает снег на завтра,
Как бы закрашивает времени кусок
На полотне бесполого пространства.