Плыви, кораблик мой, в ту гавань,
где путь не начат
никем еще – за бронью ставень
кто только зачат,
на берегу стоящих прямо
напротив моря
зеленого, кто скажет: "Мама. –
Заместо. – Флора".
Гребя картонкой, на маршруте
тонуть не бойся:
идя ко дну, идешь, по сути,
всё к тем же – в гости.
Ведь ты – кораблик, Посейдон –
твой па. Неважно,
где гнить: вопрос как будто в том,
где меньше страшно.