Там, где рождаются стихи,
Текут извилистые реки,
Смежает сонный месяц веки,
Лиловы ночи и тихи...
В другие дни гремят шторма,
Швыряя тяжесть волн на камни,
Ветра срывают с окон ставни,
Как будто жизнь предрешена...
И первый слабый свет зари
Кладет оттенок свой на лужи,
И как-то радостно снаружи,
И тянет ласково внутри...
И суть передают штрихи,
А боль - дрожанье силуэта -
В душе усталого поэта,
Там, где рождаются стихи...