Как изредка сомлевший обыватель
Засмотрится на небо в летний день,
Так и тебя, стихов создатель,
Оценит он, свою отбросив тень.
Твой дом как прежде очень беден,
В нём навсегда прописана тоска,
И мысль, что ты, приятель, смертен,
Наводит прядь седая у виска.
И вот, сидишь, листы перебирая,
На них вся жизнь твоя отражена.
Вся жизнь… она короткая такая,
А рядом всё ворчит сварливая жена.