Как ни жаль – всё ближе встреча с «ней»,
с дамой, что незваной входит в двери;
край дороги виден всё ясней,
может стоит в бога мне поверить?
Я не вор, не пьяница, не плут,
и грешки мои простил бы всякий,
но они из сердца кровь сосут,
как клещи на ухе у собаки.
Чем короче до прощанья путь,
тем всё больше стыдно за проступки.
Мозг бормочет: «Плюнь и позабудь!»
Сердце не согласно на уступки.
Как–то неуютно ждать конца
с пятнами на совести от сделок.
Не тяну на званье подлеца,
но бывал несправедлив и мелок,
промолчал, когда был нужен крик,
лгал от страха, из корысти, в шутку,
хоть не строил козней и интриг,
да порой плясал под злую дудку.
А ведь так легко всю грязь с души
можно смыть постом и покаяньем,
посчитать, что вовсе не грешил,
даже если был последней дрянью.
– Обращайся! – голова твердит,
– Плюнь на все уроки просвещенья!
– Нет! – сказало сердце, – Уходи,
Не пытаясь получить прощенья.
Помни даже в свой последний час
всех кого обидел или предал,
мог спасти, но дрогнул и не спас,
в чьих слезах виновен или бедах.
Лишь у них прощения проси,
сам себя ты не осудишь строго.
Всё же сделай это в меру сил,
а не клянчи милости у бога.