М.Н.
Гулкий стук каблуков
Вдруг сознанья достиг:
Здесь не будет шагов
Скоро слышно моих,
Пустота этажей
Захлебнётся людьми,
Но не будет, как прежде,
Меня среди них.
Не бежать мне в профком
Позвонить, посидеть,
И стихов не писать,
Что приятно смотреть
На тебя. Ты тузом
Будешь в кресле своём:
На столе – телефон,
Календарь под стеклом,
Среди хлама бумаг –
«Крик души, первый том»…
Да, стареем,
душа уж не та,
без огня,
Миражи забывают всё больше меня –
Не хотят посещать, возбуждая мечты…
И, как старый мираж, забываешься ты.
1967.