Одинокий поэт не умрёт никогда,
Но душа его вечной не будет,
Одинокий поэт, будто пламя огня,
сейчас есть, а потом позабудут.
Чернило в пере это вся его жизнь,
Хотя это понять очень сложно.
Белый лист это все то что есть у него,
и прожить без стихов невозможно...
Белым пеплом за ветром исчезнет мечта,
обламая души его ветки,
той души что оставил он в прошлом тогда,
под пером на бумажечке в клетку...