Арбузная голова перезрела, треснула.
Сок липким дымом собирает крупицы пыли.
Я стою на коленях перед грязным подъездом –
уборщица запила.
Битые стекла режут руки –
клей момент стягивает края земли.
Я встаю, отчищаю джинсы от каменной кожуры.
Сон мой сбылся явью, теперь вгрызается в руки.
Спирт уже не лечит –
только помогает проникнуть глубже.
Наверное, это даже неплохо – очищаюсь изнутри.
Наверное, дальше будет лучше –
изнутри взорвусь перебродившим нутром.
Кому корни спелые? Налетай…
Задушившие крону стремлением заползти под камень –
корни кому?