Эти всю ночь по портвейну на одного,
И по таблетке счастья - от детей в метро
До лестничной клетки и остальных локаций,
Где после 0:00 лучше бы не встречаться.
Крик наутро был жалок и смазан:
Мой главный герой еле пережил
Похмелье и грамм 200 экстазов.
Да чёрт с ним, он и на фотоплёнке
Не смотрит в мою сторону. Кретин.
Но если выбирать из 58 тысяч психов,
Живущих в его районе,
То нужен мне этот. один.
И я как Маяковский. Вроде бы рядом, мучаюсь, люблю -
Только уже реально поздно...
Небо молчит, подбирая остывшие звёзды.
Мы так не договаривались:
На неделе ломаются тонкие запястья и пальцы,
Никотин и вены не прекращают болезненного танца
И я в одной футболке, к любимому, в минус 20.
[Небо, аллё. Долго тут ещё оставаться?]