Парижское кафе. Укромный уголок.
В изящной чашке стынет капучино...
Мой черно-белый шелковый платок
похож на клавиши большого пианино
того, что, примостившись в стороне
под старой пальмой с пыльными листами,
своим молчаньем надоело мне.
Но вдруг рождаться звуки стали сами.
Как музыку, я слышу диалог
со мной сидящей рядом старой пары.
Он выпускает кольца в потолок,
пьёт кофе, наслаждается сигарой.
Симфония клаксонов за стеклом
звучит, на мой взгляд, очень авангардно.
Я вслушиваюсь вспомнить чтоб потом.
Но знаю - не запомнить. А досадно!
Вот на углу бродячий музыкант
завёл опять старинную шарманку.
Прохожим предлагает взять свой фант
и на цепочке водит обезьянку...
Но кофе выпит. И через мгновенье
сольюсь с потоком пешеходов на Ру Фош.
А дома в сердце мне, как в иступленьи,
тоска по Франции вонзит унынья нож.