Я не поэт. Я просто пишу стихи.
Нервно, с надрывом строки падают.
Провалились бы сквозь бумагу они,
Если б не прутья клетки спаянной.
«Жестокие» - скажут
И ползут умирать неприкаянные.
Но вечность не дура
Она не доставит радости,
Не даст раствориться,
Забыться
В задушенной слабости.
Я не поэт. Ох, если бы я не писал никогда
Эти чёртовы строки
Туманные,
Фразы пространные.
Если бы память вышвырнуть,
Жалость высмоленную
Уничтожить.
В крови своей захлебнуться,
Забыться,
Забыть
Себя, дом, всех, всё,
Убежав,
Быть Никто,
Ни для кого
Никем,
Для себя – всем.
Мне скажут:
«Дурак только
Стремится к такому счастию».
Ну и пусть!
Да пошли они все
К братьям своим –
Чертям обезображенным!
Мысли
Когтями скребутся,
Бумага – в клочья.
Кто скажет, что я поэт?
Убью, не дождавшись полночи!
Молчи! Молчи глупец!
Мне ли не знать тебя?!
Нет! Свой венец
Оставь для себя,
Надевай его!
И несись по улицам,
Лицам кидай насмешки,
Но меня обходи в спешке,
И, спрятавшись в железо ржавое,
Беги!
Упади!
И славою
Накорми голодных собак!