Они еще лепечут про свои –
Уже едва мерцающие – тайны.
Пионы тлеют в сумерках листвы
И клонятся тяжелые тюльпаны.
На лике розы – бусина росы,
И жимолость надломленная никнет.
Печален их чарующий язык,
Забытый за ненадобностью ныне.
Но кто сейчас, от суеты устав,
Отважится на странные вопросы,
Поверив в синий ирис и колосья,
Зовущие из сумрака холста?
14.06.1985