Кто тебя распроклятую выдумал,
На погибель мою и беду.
Я тому бы, все ноги повыдергал,
Жаль его никогда не найду.
Он по тропкам ушел берендеевым,
В древних капищах скрылись следы.
Лишь однажды, во сне, с Менделеевым,
Уточнил он проценты воды.
И научно с тех пор обоснованным ,
Стало древнее зелье, вполне.
Но попрежнему, не застрахованы,
Мы от мук на похмельной волне.
Отвергая разумные доводы,
Мы стаканом, граненым гремя,
Выпиваем за встречи и проводы.
Или просто веселия для.
А потом, за веселье подложное,
Проклиная тебя по утрам,
Совершаем почти невозможное,
На похмелье находим сто грамм.
И тогда, наслаждаясь присутствием,
Благодатного духа в крови,
Подтверждаем своим самочувствием,
Шаг от ненависти до любви.