Как бы ведьма ни была хороша,
У неё ведь там дела – где душа...
Поднесёт тебе отвару в ковше –
Всё свернётся с пылу, с жару в душе.
А в глазах у ней до дна – муть болот,
И не выпустит из сна приворот,
Никуда ты не захочешь потом,
Будет омут лунной ночью – твой дом...
А когда её к костру поутру
Поведут – за ней поодаль пойдёшь.
Отречёшься ль от неё, коль припрут?
Или рядом с ней погибель найдёшь?
Эх, сплясать с её б судьбой на ноже!
Эх, в обнимку б совершить с ней кульбит!
Лижет пятки ей вон пламя уже...
Взгляд её тебя дотла пепелит...
Всхлипнет кто-то, что на месте душа,
Хоть и ведьма, у неё, мол, была.
И собою – до чего ж хороша!
И в отварах – ну, ни капельки зла...
Постоишь ты, в угли вперив глаза.
Жар не сбила колдовская слеза.
И отвар к утру похмельем настиг.
Только губы шепчут всё: «Ох, прости...»