Листая подшивки газет,
Шурша пожелтевшей бумагой,
Узришь во тьме сумрачных лет
Бездарность великих побед
И преданность чуждому стягу.
Там в звоне блестящих фанфар,
Рядами стоят в междустрочье
Слова, как расхожий товар,
И люди – одно многоточье.
Листая подшивки газет,
Глаза протирая от пыли,
Вдруг встретишь затертый портрет
Того, кто принес много бед,
Когда был во славе и силе.
И мысли забьются в висках,
Вопросом стуча безответно,
Утонут в зыбучих песках
И канут в веках беспросветных.
Листая подшивки газет,
Сквозь призму слезы на реснице
Мелькнут вдруг отец или дед,
Тебе посылая привет
С забрызганной кровью страницы.
Вот он, молодой и хмельной,
В заломленной набок папахе,
Прощается будто с тобой,
За день до кощунственной плахи.
Листая подшивки газет,
Зубами скрипишь от бессилья.
И вдруг, в сонме призрачных лет
Послышится тихое «Нет!..»
Из уст пролетевшей валькирии.
Она недрогнувшим перстом,
Ворвавшись в людскую толоку,
Укажет лишь тех, кто лицом
Всегда обращенный был к Богу…