Гробы вы, гробы, колоды дубовые,
Всем есте, гробы, домовища вечные.
День к вечеру приближается,
Секира лежит при корени,
Приходят времена последние.
Дмитрий Мережковский
Хоронили воскресших богов,
надевали застывшие маски
на дрожащие в сумраке лица,
на влюблённые в лица лица.
Разобщённые сотни шагов
грохотали, как гимн бунтарский.
Надвигалась ночная гроза
на шумящий, грохочущий город,
на закрытые масками лица,
на застывшие в масках лица.
На неё человек указал,
чей живот был ножом распорот.
Задрожала молчащая тьма,
и спасением виделось бегство
пропадающим в сумраке маскам,
покидающим лица маскам,
как забытые жизнью дома
и сквозящее в смерти детство.