Отберите стило!
Бросьте на плаху!
Воротник оторвите рубахи!
...На манжетах останутся
Записи ливней,
Омывающих лики монахов.
Клубы дыма увидит ночной ворон,
И убитых людей увидит.
Вместо моря клокочет горе,
Где гора полыхает синим.
Всё проходит, как нож в тесто,
Только шепот оставлен, как иней.
Каждый ищет своё место,
Избегая петли на осине.