Рви все струны в хлам. Наслаждайся ТЫ, коли мне не дано
Ноты по моим, оттоптанным медведем, ушам – что вода сквозь сито.
Я могла бы писать… супер песни, но…
Во мне умер гениальный композитор.
Отдышись. Присмотрись, где-то там за углом…
Бьют парнишку малого по роже.
Я же – сразу в подъезд. И домой. Напролом.
Во мне умер идеальный прохожий.
Я могла бы от точки до точки.
Я могла бы не год. Много лет.
Но кому? Для кого эти строчки?
Во мне умер отличный поэт.
Ты в душЕ и в дУше запеваешь как Рикки Мартин.
Я же - наушники подальше, в карман.
Я могла бы знать всю историю фолка и кантри.
Но во мне умер настоящий меломан.
Мне сегодня так лень рисовать…
По холсту не кисть гуляет. - Ножик
Нервно вымаливаю музу, завтра в семь вставать…
Во мне умер прекрасный художник.
Я «пою». Ты не веришь, снимаешь лапшу.
Жмёшь на пульт: «перемотка», «повтор».
Бьются блюдца, истерика, шум…
Во мне умер шикарный актёр.
Я могла бы любить детишек, могла бы варить борщи,
Не изменять и жить счастливо, кольцом помечена.
Но всего этого «и рядом не валялось». Не ищи…
Во мне сдохла любимая женщина.