По весеннему щурится солнце
Из бездонных небес февраля
И в немытом моём оконце
Плавит стёкла чего-то для...
Мне бы чуть одолжить лазури
У немыслимых тех высот,
Где слагаются песни гурий
И безгрешный живёт народ.
Только в склянке моей-чернила,
По бумаге скрипит перо...
Из окошка глядит уныло
Позабытый поэт Пьеро.