Я– что-то меньшее, чем Она.
Нет, не думай, я даже не спорю!
Полукружьем печальны брови
На лице цвета молока.
У неё в самом смехе – разум
И она не умеет жить,
Не умеет готовить, шить,
И, побитая всеми сразу,
Отбивает любой удар
С хмурой нежностью снегопада,
И - одна средь рогатого стада
Сохраняет невинный дар.
На таких – хоть молиться и падать
Перед ножками её ниц.
Вся она сшита из страниц
Книг, которых читать не надо.
Брызжа ядом с каждой строки,
Может быть и совсем не умело,
Ненавижу, и всё же жалею,
Я её и её следы…