Постаревший Купидон
тетиву расплел на струны,
и, упившись светом лунным
допьяна - до зари,
с горным ветром в унисон
слов отточенные стрелы
разбросал по свету белому,
весь мир одарив
мечтами любви...
Мой Купидон!
Какая чушь, что ты давно не тот,
что лук твой мимо цели часто бьёт,
и что на каменных сердцах
теряешь стрелы без конца...
Мой Купидон!
Зачем мне очереди громких фраз?
В глаза случайно погляди,
да в колчане стрелу найди...
Последнюю - для нас!
Может это - просто бред,
где о времени ушедшем
я рыдаю сумасшедше
над осколками дня...
Обезумевший рассвет,
искры пляшут тарантеллу,
и изломанные стрелы
в предвкушеньи огня
по струнам звенят..
Мой Купидон!
Ночь - повитуха вымученных строф
укутана во всполохи костров...
Едва проклюнувшийся луч
спалил последнюю стрелу...
Мой Купидон!
В ковше бессонницы не видно дна,
полуостывшая зола,
да два обугленных крыла...
И порвана струна...
Мой Купидон,
ты вновь один,
и я одна...