Смотрю на фото твое и колю себе счастья дозы.
Много курю теперь. Много кофе. Неврозы.
Прости, что пишу тебе, в этот прекрасный февраль
Пишу. Да, опять.. Прости. Мне очень жаль.
Я хотел бы спросить.. Как дела? Но, наверно, не буду.
Знаю, нормально./Все хорошо./Простуда.
Ответы поверхностны, без интереса. Знаю, выгляжу глупо
Привычка/любовь просыпается каждое утро.
Понять не могу, зачем я пишу тебе эти пустые строки.
Остаток души умертвлен надеждой в пороке.
Ты была совершенной и не от этого бренного мира, иной,
Стихуй обо мне своим кошшкам...
Я ухожу к другой.