Восковые руки хотят листать страницы,
ржавые награды не видели б ресницы,
твой путь тяжелый пройден,
сидишь, спокойно дышишь,
а то что будет завтра -
во сне мельком увидишь.
Цветы кому то даришь,
а сам стоишь и плачешь-
ты тоже счастья хочешь,
ты тоже что то значишь.
Считаешь дни недели,
в ладони время сжала,
о том, что хочешь лета
никто не знал, ты знала.
Тянешь руки к небу,
на коленях стоя,
тебя от туда видят...
все будет по другому...