***

И в боли есть свои красоты,
Они даруются судьбой,
И вопрошает сердце, кто ты?
И надо ль быть теперь с тобой?

Не стоит, кажется, и думать,
Ведь все равно черед придет,
И душам радость не придумать,
Она сама тебя зовет.

Вот только сниться мне порою,
Что все цветет, вся в белом я,
И будто дверь в мечту открою,
Надежду и любовь тая.

Там все не так, как в этой жизни,
Там проще, и дышу всегда,
Там соловей протяжно свиснет,
И не случится уж беда.

Там лучше, чище и добрее,
Все видится сквозь призму льда,
Там чуточку уж холоднее,
Но светит яркая звезда.

Там ни страданья, ни заботы,
Там нет надуманных проблем,
Там мягок день, как пчелок соты,
И нет мерещащихся тем.

Ведь просто все, и нет участья
В круговороте бренных лет,
Не буду ждать я земли счастья,
Мне надоел уж этот бред.

Но только веришь ты все больше,
Что лучше там, а здесь никак,
Становится все горше-горше,
Ты думаешь, вот и чудак.

Потом проснешься на рассвете,
Поймешь, что это только сон,
И в том своем немом ответе
Найдешь ты только тихий стон.

И это все, зачем же сниться,
Зачем бить мой опухший мозг,
Зачем свирели нежно литься,
Чтоб получить от жизни воск.

Он плавиться, течет не спешно,
И форма не ясна теперь,
И не обнимет сон уж нежно,
Все это глупо, нет, не верь!