Как редко ты бываешь мой…
Вернувшись в наш кирпичный кокон,
Задернув шторы скучных окон,
Ты вдруг становишься зимой:
Морозом, ветром, снегом, льдом…
Щипая нежные герани,
Рисуешь стрелы, струны, грани…
А я ведь май пускала в дом.
И там – за стеклами – зима
Валяет дуру снеговую,
И видит изредка живую –
С тоски сошедшую с ума.