Желтые страницы, поеденные временем,
Длинные ресницы, без слез осуждения,
Тоскливые записи, забытые вдохновением
И телефонный голос для умиротворения
На кухне открытая банка варения
Ты снова забыл о её дне рождения
И в сердце печаль посеет сомнения
О том каков ты в своем воплощении.
И так ли хорош , как говорят мнения
Те с кем не бывал ты в плохом настроении
И так ли умен ты, как считают "гении"
Те, не писавшие, своих стихотворений
А за окном холод, погода не летняя
А где-то есть море бескрайнее, древнее
Во сне к нам приходит, зовет с нетерпением
Холодными волнами поет колыбельные.