Пылает, пылает в тревожном краю
Кровавою искрой рябина.
Была я, была я и ныне стою
Стою на краю у судьбины.
Быть может, под ветром всплакну иногда
На том грозовом перепутье,
Пожалуйте с миром сюда, господа,
И с миром пребудьте!
Количество лет – не моё ремесло,
И даже не в качестве дело –
Я верую в дерево, в цвет и число,
И в корни вне форм и пределов.
Я радость победы врагам отдаю,
Вослед отсылая усмешку;
Гонимая адом, я маюсь в раю.
Я – ферзь, побиваемый пешкой!
Мне б спору грибную, мне б тополя пух,
Слезу – виноградинку с пира!
Прости мне, Всевышний, мой ласковый дух
За все небрежения миром!
И смутам, и бунтам моим не внемли,
Пожалуй рябинушке света!
Далёко-далёко от этой земли
Вспомянут лишь ягоду эту!
Ударит громово небесный посыл,
Дохнёт фиолетом из сини, -
Я выпрямлюсь! О, сколько ж солнечных сил
В корявой моей древесине!
Для тех я, кто тянется к солнцу зимой,
Кто в горечи смыслы отыщет.
Нет, вру! Я для всех! Было б странно самой
Согреть лишь десяток из тыщи!
Я путников помню до странности всех.
Тем паче, кто делал засеки,
Кто зло обрывал мой заливистый смех
И метил в мои дровосеки!
Но всё же иная судьба у меня!
За стойкость наградою – радость,
И всё непреклоннее день ото дня
И терпче и горечь, и сладость!
Быть может, под ветром всплакну иногда
На том грозовом перепутье…
Пожалуйте с миром сюда, господа,
И с миром пребудьте!