Иногда ощущаешь себя, будто вовсе и не жива,
нечувствительна, выжжена местным армагеддоном.
Ощущаешь себя, как на дно уходящие острова,
до недавнего времени бывшие чьим-то домом.
Ищешь, но не находишь, в какие всё это облечь слова,
и молчишь, и солёной водой накрывает сердце...
Здесь же были цветущие, жаркие, райские острова.
Беззаботно и весело жили на них туземцы.
Море ластилось к берегу, пенные мерило кружева.
Крокодилы ловились, кокосы росли на зависть.
Ничего не осталось... Мертвы и просолены острова.
Я не знаю, возможно ли тут что-нибудь исправить.