Гонит ветер в ночи переулками грусть,
над помойками кружат вороны,
одиноко и холодно мне, ну и пусть -
и отключены все телефоны.
Я в кармане согрею пустую ладонь,
и глаза от прохожего спрячу.
В переходе поёт попрошайка-гармонь,
и цыганка пророчит удачу.
свой последний червонец калеке отдам,
Христа ради, за мамину душу,
и забуду на лавке пустой чемодан,
и пути к возвращенью разрушу...
Почему же так сердце о дольнем болит?
На Разъезжей во двор забреду я,
где окно моё так же, как в детстве, горит,
а меня не узнает, седую.
Здесь навек кто-то вырезал имя моё
на перилах, где наша квартира...
Жизнь-жестянка! Как жутко уйти из неё
к беспредельности Брачного Пира.