Есть такое место в Подмосковье,
Называют с гордостью – Барвиха,
Те, кто жизнь проматывает лихо,
Окунаясь в здешний колорит.
Оставляя за спиной столицу,
Едут многие, чтоб насладиться
Воздухом, который трогать можно,
Замедляя весь столичный ритм.
И пьянея от лесных нектаров,
И от птичьих трелей, что здесь даром,
От машин вдали, где очень тихо,
Дремлет в неге дивная Барвиха.
В кронах сосен, в зеркалах озер,
В золотых блестящих паутинах,
«Жизнь – за МКАДом, остальное вздор»,-
Так считают здешние мужчины.
Невзирая на столичный бум,
И шальную золотую лихорадку,
Свой престижный романтический триумф
Излагают всем приезжим гладко.
Пьют вино, и струны пробуждают,
Наслаждаясь санаторной зоной.
Здесь, в Барвихе все они бизоны,
И свободу эту обожают.
Как самцы, хранящие устои
Одиноких, вечных женихов.
Их сердца любовь не беспокоит,
Их мораль – мораль больших торгов.
Женщина для них, увы, утеха,
На какой-нибудь субботний вечер,
Развлеченье, а потом помеха,
В женихах вот так и ходят вечно.
Цель их жизни – дорогие метры
И престижные квартирные вопросы…
Лучше выкурить на кухне сигарету,
Можно и, конечно, папиросу.
И забыть! Как все легко и просто.
Сколько было их, тобой забытых,
Потому и гнездышко не свито,
И повисла тысяча вопросов.
Зеркала не врут в твоей квартире,
Ты стареешь, как ни хорохорься.
Одиночество, увы, не лекарь в мире.
Музыку включи, на ключ закройся.
Это не спасет тебя от краха.
В доме поселилась пустота.
Потому не глажена рубаха,
Если бы не глажена одна.
Но ведь и душа в растрепе чувств,
Сам с собой опять вступаешь в спор,
Соловей затих под утро чуть,
Не в пример тебе – на чувства скор.
И страдает без любви гитара,
Замолчала, чтобы от тоски не выть.
И трезвонит соловей недаром,
Жить в Барвихе, чтобы не любить?
Не сходить с ума, застыть без чувств.
И без чувств писать свой грустный блюз.
Так зачем же трелью соловей
Разрывается на всю округу?
Провожал ты новую подругу,
И опять ты не был счастлив с ней.