Люблю я ночь , когда весь дом стихает .
Забравшись в угол с книгой я сижу .
О пережитом говорю стихами
И иногда их на листке пишу .
Они текут через меня , как титры
Слова окрашивают жизненный портрет ,
А спектр чувств , как краски на палитре
Ложится на рифмованный мольберт .
Что делать с этим , я пока не знаю ,
Откуда этот чувственный поток ?
А состояние души вдруг голубем взлетая .
Ложится четким словом на листок .