Есть только дорога с двумя светофорами,
Улица это или уже задница.
Мы идём к человеку красному и зелёному,
Не зная никакой разницы.
Красивый на города голову падает снег,
Белые ангелы медленно входят в автобус,
Младший сын зимы, чувствуя раннюю смерть,
Срывает на землю голос.
А мы пачкаем ногами его аккуратные одежды,
Чёрно-белую утопию топим в слякоти.
Мы весны хотим: глупой, чумазой, нежной,
Её тёплой грудной мякоти.
Я бегу смотреть как улыбка её сумасшедшая
На твоём лице зашевелится,
Как погладит тебя по щеке и шее,
Пробегающего по лестнице.
И забегая вперёд...
Двумя месяцами ранее,
Весна переворачивается на живот,
Беременный нами.