Опять строка покоя не даёт:
Из мозга прохудившегося рвётся
Неистово в бессмысленный полёт,
Который позабыт и проклят солнцем.
Полёт – словцо… Сплошные рубежи
Строке корявой одолеть едва ли…
Прочь от стола поспешно! Не пиши!
Иль жаждешь лжи? Ужели мало лгали
Тебе, бросая пафосный букет
Эпитетов под стих, что схож лишь с гнилью?
Поэт не тот, кто грязь несёт на свет,
А тот поэт, кто мысль взлелеять в силе…
Незрелая строка, угомонись!
Мозги пусть залатает твой владелец, -
Тогда лишь устремляйся смело ввысь,
На солнца снисхождение надеясь.
27 февраля 2010г.