Струна оборвана- гитара онемела.
Зачем ей голос, если некому подпеть?
Вчера ты был поэт, сегодня – тело,
И превращенью этому названье: смерть.
Вчера ты был ещё живой, пусть тяжко болен,
Но говорил, мечтал, страдал,
Теперь – гниёшь.
Явилась смерть под гул мертвящий колоколен,
Стихи презрительно швырнув, сказала: «Ложь!»
Сказала: «Брось.
Ты в кружевах,
Умыт, причёсан.
Ты, как багаж в беспересадочном купе,
А гений должен быть с вонючей папиросой,
Прилипшей к жёсткой оттопыренной губе.
А гений должен то хрипеть, то насмерть драться,
А ты лежишь, задушен слабостью своей.
Мы отбываем. Эй, багаж, изволь собраться.
А это выкинем – бессонных бред ночей.
Поскольку ты лежишь, прилизан и бездвижен,
Не рвёшь, не требуешь, не молишь, не кричишь,
Без шума мы твои занозистые вирши
Сожжём, как будто их и не было, в печи".
Но стал ты корчиться в гробу, услышав это.
Гримаса исказила мёртвые черты.
И встал мертвец,
И прохрипел на всю планету:
«Врёшь! Это - правда, смерть! А ложь...
Ложь это ты!»
Был страшен призрак
В клочьях шкуры, опалённой
Уже потусторонним, адовым огнём,
Но из могилы взмыл твой ангел окрылённый,
И смерть попрал,
И встал на камне гробовом.