Я вижу чёрный силуэт
В безбрежной призрачности ночи;
Он медленно плывёт вперёд,
То плачет, то хохочет.
И длинный балахон скрывает тело,
Кто же под ним? Старуха иль старик?
И что под этим чёрным капюшоном:
Макушка выбрита или парик?
Жестокие порывы ветра
Терзают полы балахона,
Но ты бредёшь, бредёшь вперёд,
Аскет то ль Будды, то ль Амона.
Но ветерок неугомонный,
Его игривая струя –
Открыл лицо под капюшоном;
Взглянув, застыл на месте я.
Я ожидал чего угодно –
Хоть жертву времени, гниенья,
Но описать портрет не смог
Художник мой – Воображенье…
Её лицо было столь молодое,
Что старше Вселенной казалось оно,
Глаза глубоки и мудры бесконечно,
Меня опьянили они, как вино.
И волосы были черны, словно сажа,
Как сажа сгоревших ворот Цареграда.
Безупречно лицо, а губы
Пылали пламенем Ада.
О, прекрасная дева безумных ночей,
Кому молишься ты? Кто твой Бог?
Я пошёл бы с тобой по дорогам ветров,
Я прогнал бы тебя, если б смог!
Я простёр к тебе руки…, но надев капюшон,
Ты ушла в бесконечную тьму.
Что случилось со мной?! Я, как будто во сне,
Прогоняя жизнь, смерть зову.