Стихи, стихи…
неистово, построчечно
роднят любовь
с тоской и одиночеством.
Избыток слов –
то платит время сдачу нам
за чувства те,
что юностью оплачены.
Текут слова
предельно недвусмысленно...
Ищу меж строк:
ну, где же, где же истина?
Быть может свет –
пространство голубиное
в родном краю
на тропке… под рябиною?
Стихи, стихи…
то весело, то плачется,
то луч сверкнёт,
то ситцевое платьице…
Витает дух
над строчками таинственно
и чувство – ух! –
вот-вот родится истина…
2010г.