Кувшином жизнь, и полон он воды.
За годом год прозрачным ручейком.
Прозрачен миг и полон пустоты.
Ступаю в мокрый холод босиком.
Стекла осколки в нем не разглядеть.
И только раны болью до красна.
В пути бы только ноги не стереть,
Ведь так река осколков тех полна.
Чем дальше путь, тем холодней вода.
Осколков в ней уже не сосчитать.
От ран уже вся красная вода.
И все больнее по стеклу ступать.
Ручей стал цвета красного вина,
Лишь только вкус соленный у него.
И пусть уже не чистая вода,
Осколков в ней не видно все равно…