В моём лесу из мыслей-огоньков,
Я видел, и не раз, слепую веру,
Подкошенную тяжестью оков,
И кем то всё гонимую к барьеру.
Колёсный скрип несмазанных телег,
Приятней этой мученицы стонов,
Но был и остаётся человек,
Глухим к чужому колокольни звону.
Вот так и я, остановлюсь, смотрю,
Прислушиваюсь, горестно киваю,
Но только ночь оденется в зарю,
Всю горесть на дела свои меняю.
Какая вера ? люди, вы о чём ?
Любовь, романтика, цветы, стихи и свечи,
Всё это есть, но я тут не причём,
Не просит ещё грудь стальной картечи.
Я за НЕЁ готов бы умереть, но...нет ЕЁ,
Искал ли я ? Ещё бы.
И вера уж успела постареть,
Без света и тепла в лесной трущобе.
А мысли-огоньки ? а что они ?
Не светят, и не греют, только тлеют,
Перегорая с вечности на миг,
И лишь одна из ста летать умеет.
Но какова она ! О, это чудо,
Благодаря ему я много лет
Пытаюсь различать добро от худа,
И веры еле видный силуэт.