Ты прикрываешься выцветшими гардинами, лежишь и плачешь. Ты бы болела песнями, если бы все было иначе. Ты бы просыпалась в полночь (так как для него это шесть утра.). Ты бы называла его - мачо, если бы могла.
За окном минус пять, а у тебя температура - ноль. Гитарная струна на шее. Ты бежишь по мостовой - дешевой, плоской мостовой - пытаешься поверить, изменить. Пытаешься найти, спастись. Жизнь - не приз.
Ты называешь Ее не по имени. Для тебя Она - соперница, его жена будущая... Ты хотела бы быть на ее месте, быть владелицей мельницы, той, которая сердца крошит.
Ты ненавидишь свое прозвище, потому что все коверкают его как попало... Упала... Сломала... А из уст только медленные слова:
- Но, пожалуйста, называйте меня Корделией. Ведь вам все равно, как называть меня...