Шепнул я душе: "Приготовься
К безжалостной жизни земной
На улицах города Омска,
На Линии счетом седьмой".
Дорогой еще незнакомой,
Под бурного ливня обвал,
Меня принесли из роддома
В охапке простых одеял.
Я плакал и горько, и громко,
Взрывая окрестную тишь,
У речки по имени Омка,
Впадающей в желтый Иртыш.
И,к счастью пока не приучен,
Как будто случайную быль,
Прозрел из лесов Чернолучья
Скитальческий облик судьбы.
Потом, когда небо застыло
В заснеженном долгом дыму,
И стук деревянный настила
Шагами скрывался во тьму,
Снежинками мир мой взрывало,
Как жалом отчаянных ос,
Я детских сомнений начало
На взрослую жизнь перенес.
Из холода - в знойное диво,
От нежных березок - до пальм
Мой путь. У холмов Тель - Авива
Я к морю тревожно припал.
Пылаю неведомым жаром,
Мечта, как пустыня, суха.
По улочкам пыльным и старым
Ношу неизбежность стиха.
И посох мой стерт, и котомка
Истлела под бурями дня.
А где-то чуть слышная Омка
Полвека течет без меня.
Р.Маргулис