Бремя

               


Шесть пуль в священника - и как мне дальше жить? -
Мой дед пустил в упор из револьвера.
До двадцати пяти - проплавать в гордой лжи -
Что нет такого страшного примера

В моем роду. О боже, только не в моем!
Ведь батюшка молил: «Сынок, не надо!»
И мы теперь - потомки дедовы - несем
В клейме запечатленную награду.

Сын не ответчик? Только это все слова!
И мне от них не проще, не спокойней.
Сейчас вот дернется седая голова,
И взмоет воронье над колокольней.

Молчал бы ты, отец, в трехдневный тот запой:
Не знаю если, то и не страдаю.
Стоит священник на коленях предо МНОЙ,
И Я его сквозь слезы убиваю.