Мы словно искры от костра,
Но смысла нет в полёте этом страстном,
Всю жизнь стремиться к призрачному счастью,
Чтобы в конце узреть в себе слепца.
И глядя на ковёр ручной работы,
С рисунком непонятным и Творцу,
Захочется не страсти, а заботы
И ласки материнской поутру.