Яблоко медленно обнажается под острием
холодного кухонного ножа. Спать не хочется.
Кожуру надеваю на щиколотку браслетом.
и эта мерзкая штука...как там ее, одиночество?
растекается яблочным соком по проспектам всего скелета.
лучше бы сейчас где-нибудь. с кем-нибудь. и вдвоем...
В зеркале отражается чье-то лицо. Дыра
ровно между бровями, там ей самое место.
яблочный хруст. Ужасно хочется апельсинов...
минуты стекают с часов, растягиваясь вязким тестом.
под кожей груди рычит моя недовольная псина.
и кажется, кожа груди – как яблочная кожура.
Достаточно лишь разреза, чтоб кровь запетляла лентой,
стремясь по груди, вдоль бедер, по икрам и – по паркету...
спасибо тому, кто сможет по самую рукоятку,
по самую сердцевину, до краешка парапета...
чтоб новая кровь заискрилась, а грязная – без остатка...
Так хочется апельсинов. Как жалко, что их нету.