Анне Анисимовой, лысьвенской художнице
Лежат белесые поляны
у глянца рек,
на грани поля
и -
кажется -
вот-вот обманут,
в туман заманят,
обезволят.
Всё, будто - зыбко,
будто - знобко
и робко
и печально сизо...
и вдруг! -
цветы,
как кровохлёбки,
красны,
красивы и капризны.
О,
этот холод белых танцев
лесных болотистых туманов!
О,
этот жар от померанцев,
от роз,
от маков и тюльпанов!
Чему мне верить всё же?
Всё же
она сама -
как странный танец...
и на пылающие раны
своих картин она похожа.
И белый свет...
и росчерк алый
по белому...
и дивно странны
цветочки аленькие Анны
и белобрысые поляны...
Но принимаю я,
как данность,
и эту Анну
и эту странность.