Объектив закрываю рукой. Потому что на всех этих кадрах не ты, не ты, не ты..
Я как мантру твержу себе, что завтра уже весна. Что нужно идти домой.
Ведь весной этот город не будет пахнуть тобой. И не будет где-то внутри
кошкой скрестись это чувство.
/Да ты ведь просто святой,
просто свет, просто счастье, просто запах морского бриза.../
Я была бы наверное самой счастливой на свете, будь у меня
хоть минута. В которой ты был бы настолько близок,
чтоб смогла я
коснуться носом твоей щеки.
Я не знаю, как можно тебе не смотреть в глаза. Как можно руки твоей
не коснуться хотя бы случайно. Не улыбнуться, когда ты рядом.
Пожалуйста.. /Я не знаю о чем просить,
что сказать и кому молиться
и слова вылетают градом/
только чувство, что я тебя никогда не увижу
делает меня возмутительно слабой.
Мне хочется свернуться в комочек и чтоб непременно кто-то жалел.
Мне противно и страшно смотреть на всех этих людей,
если будет бессмысленно среди них искать твой взгляд.
Научил бы кто-нибудь меня делать из "+" заряда "-" заряд.
Я рифмую тебя с февралем. Со снегом. С морозом.
Потому, что весна - уже завтра. И может быть будет проще забыть
прошибающий до дрожи в коленках голос
глаза уставшие, статус "Киев", два дня назад обновленный и этот холод..
Холод. Холод. Холод. Вова.
Я снова пишу, хоть клялась не писать на стакане с "Капитаном Морганом"
в день, когда самолет мой упал в никуда.
Вова. Вова. Черт! Как громко мне нужно кричать,
чтоб до тебя доносился мой шепот?..
Не важно. Не нужно мне знать.
Я так верю, что в молчаливом и таком дорогом мне Киеве будет кто-то
кто руку твою.. никогда.. отпускать..
не будет.